Amo lo que me carga: las comilonas

Viene el 18. Para mucha gente, el 18 es sinónimo de chicha, empanadas y asados al por mayor. ¡Qué entretenido! Pensarán algunos. Juntarse, comerselo todo e irse a la casa medio borracho agradeciendo tamaña fecha de mediana importancia (digamos que, en cuanto a la independencia de Chile, hay muchas mejores fechas que el cabildo abierto de 1810).

Bueno, pues para mí no.

Vengo de una familia "demasiado buena" para los asados. Y así como me heredaron una sarta de achaques genéticos, tengo de familia uno de los sistemas digestivos más disfuncionales que conozco. Toda cosa que parezca carne o aliño significa un par de días de dolor de guata y náuseas. Y el pensar en un pedazo de carne a la parrilla o una empanada significa para mí la sensación de comer una especie de pelota con alfileres.

Por eso, el 18 me archicarga. Porque es una celebración cuyo principal punto de encuentro son comidas aliñadas, pesadas e indigeribles para mi pobre estómago. No es que no me gusten, al contrario: me es difícil decir que no a una rica empanada o una copa de vino. Pero me caen como patada, y significa no poder dormir en la noche, despertarme por la sed, sentir el esófago ardiendo y una sandía en vez de guata.

Por favor, espero entiendan mi decisión de marginarme de todo tipo de endieciochamiento que involucre este tipo de cosas. Para mí un asado es como pensar que voy a permitir que me peguen un par de patadas en la guata. Y por favor, no me tienten con un pedacito de carne, porque lo que viene después son dolores de guata y de cabeza insoportables. Quiero un 18 vegetariano, con jugos naturales, café de grano bien suave y verduras cocidas. Y harto paseo sin olor a comilona por todos lados.